Todos los malditos días.

 

 

La ciudad es un estruendo de aceite
humo, tabaco, mezcal dulce
luces que pellizcan amargas.
Las calles para reir
hacen que a ratos las maldiga.
Libros viejos
hambre
esquinas
lluvias negras
sobre charcos que destilan arcoiris.
Y por encima de todo:
cientos,
miles,
pilas enteras,
de mujeres,
muertas.

 

 

                                                                                    Octubre 2011

 

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