En la habitación.

 

 

 

 

EN LA HABITACIÓN de la historia se despliega una escritura

Inútil, tal vez sea ésta donde el pecho tiembla, un equipaje

que no tenga vuelta y no pueda resarcir las cabelleras,

el sutil hastío de una mañana difícil de contar.

Has vuelto a mí, mientras lees este poema con aristas blandas,

con su identidad contenida en las vacilaciones de una hoja

inconclusa.

 

Han recobrado sentido los archivos que conmueven las larvas

del recuerdo, la contagiosa cercanía de los muslos, el impreciso

aliento que gotea con fuerza escondida. El oleaje es otro,

confinado a la sensitiva práctica de tu nombre, como una

insistencia que pregona la lluvia.

 

Bañar tu nombre con la luz de mis ojos,

medir tu nombre con pasos lentos,

con una simulada lentitud que me flagele, me distribuya

larguísimo,

en un trazo total de tu lenguaje.

 

(de Palabra Erótica) 

 

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