Aqua.

 

 

 

no es el océano de tus ojos grises

 

esa llama que buscó trinchera detrás de mis palabras

 

no es la luna del idiota   

el mar

su cólera encendida

su bravura de toro 

de cuerpo ensangrentado

 

es solamente flujo

       

 

no te preocupes   amada  

sé que estos días te son ardua bandera

 

No conozco la vida fuera de mi cuarto estrecho

No sé lo que son las palabras y su fruto inocente

Aunque las uso todo el tiempo

Y sé que los poemas son vertederos de luz

Constelaciones

Estrellas moribundas que me caen en las manos

Pero yo no sé qué hacer con tanto fuego blanco

Sólo sé que una palabra equivocada

Podría aplastarme igual que una bomba

De hormigas estrambóticas

Y para qué seguir

El tedio confirma lo que hierve en la sangre

Todo poeta es una carta con sello inviolable

Nada más elocuente que unos ojos muertos

Nada como la muerte

Nada. Nada. Nada.

 

 

 

 

 

 

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